她重新站在办公室里，盯着一堆让她头疼的报表，外卖咖啡还没喝完就凉了，上司在催她确认新项目的人员名单。
但她的心，却出奇地平静。
林舟点开一个尘封的文件夹，里面是大学时期写下的几段旋律，还有那首未完成的曲子——她记得，那是在她放弃音乐那年冬天写的，旋律中断在第九小节，像一个迟迟没落地的梦。
她打开乐谱，敲下几个音符，竟然一时找回了手感。
她笑了。
并不是想辞职去做音乐人，也不是想从此改变人生。
她只是意识到，不必美化没走的那条路，也不必为眼前这条路而羞愧。
因为走过的、放弃的、坚持的、痛过的，都是她自己。
那天晚上，她发了一条朋友圈，配图是那张旧乐谱的最后一页，写上几行字：“有些路，我们走过才知冷暖， 有些梦，我们醒来才懂代价。
不再美化我没选的路， 也不再否定我正在走的方向。
每条路都通向真实的我。”
有人留言：“你怎么突然文艺了？”
林舟笑着回复：“我刚见了另一个我。”
没人懂她说的什么意思，但她自己心里明白。
她的梦，不再沉重，也不再遗憾。
她把那张谱子保存下来，取了个新名字：《双生》。
2 幸福的幻象父亲去世那天，下了整整一天雨。
林舟在殡仪馆的告别厅里站得很直，像多年前在大学毕业典礼上的合照中那样。
她身边的人都在哭，只有她低着头，像一座被困在水泥里的雕塑。
等仪式结束，人群散去，母亲坐在椅子上，双手交握着父亲的遗像，不肯松手。
林舟蹲下去，把一杯热水递给她。
母亲轻声说：“你爸生前常念叨你一个人，连个说话的人都没有。
他怕你老了没人送终。”
林舟没说话，只是望着那口白色的骨灰盒。
她原以为，自己早已练就了一种“彻底独立”的能力，哪怕一个人过节、一个人搬家、一个人生病，都可以不发一条朋友圈，不惊动任何人。
但父亲的死像一块松动的砖，把她一直伪装得很好的“钢筋水泥人生”敲出了一道裂缝。
丧事结束后的第三天，母亲留下来住了几晚。
第一天晚上，她坐在沙发上看着空荡荡的屋子，突然说了一句：“你家，好安静啊。”
林舟点头：“我习
