，是你在我对面看书，而我不敢说‘我爱你’。”
江砚沉默着替我收好卡片，忽然握住我冻得发紫的手：“去看雪吧，图书馆要闭馆了。”
他的掌心带着体温，裹着我往天台跑，雪粒子打在玻璃上，像无数只振翅的蝴蝶。
天台的雪已经积了半寸，裴沉舟的脚印在风里渐渐模糊。
江砚掏出手机，调出他编的“雪景特效”：屏幕上的雪花飘进现实，落在我们发间，化作闪烁的光点。
“知道为什么选今天吗？”
他呵出的白气混着橘子糖的甜，“因为跨年夜的日出，会比平时早十分钟。”
他突然转身，认真地看着我，“苏晚，我想陪你看2023年的第一缕阳光。”
我望着他被雪映亮的眼睛，想起这半年来，他替我写的抢座程序，替我加密的树洞博文，还有每次熬夜时悄悄放在桌上的暖手宝。
原来真正的喜欢，不是仰望，而是并肩。
手机在这时震动，是裴沉舟的消息：“咖啡很好喝，谢谢。”
短短七个字，却让我眼眶发酸。
江砚轻轻拿走我的手机，放进自己口袋：“先别看月亮了，太阳在跟你说话呢。”
他掏出个小盒子，里面是枚银色的发卡，形状像片枫叶：“听说你的发卡断过？
我找工匠修好了。”
碎钻在雪光下重新绽放光芒，比记忆里任何时候都要璀璨。
“江砚......”我攥着发卡的手发抖，却被他轻轻抱住。
他的羽绒服带着阳光晒过的味道，混着雪松与柠檬的清香，像把我裹进了春天。
“不用急着回答我，”他下巴抵着我发顶，声音闷闷的，“我可以等，等到你不再看月亮为止。”
雪越下越大，远处传来跨年的钟声。
我靠在他怀里，看见裴沉舟的身影出现在楼下，仰头望着天台。
他的白衬衫被风雪浸透，却仍像片不肯弯折的月光。
手机再次震动，这次是条彩信。
裴沉舟发来张照片：便利店的圣诞彩灯下，他握着我当年送的伞，伞骨上刻着行小字——“送给追光者”。
那是我高三那年偷偷刻的，以为他永远不会发现。
江砚替我关掉手机，指尖拂去我睫毛上的雪花：“要许愿吗？”
他指向东方，那里已有微光浮现，“日出快到了。”
我望着渐亮的天空，想起那年在便利店，裴沉舟说“
